C’è una moto rossa che sarà per me,

oggi è venerdì, domani sarà già fuori.

Son sporche le mie mani, non si puliscon più.

Le ruote alle pareti mi raccontano storie.

E quel motore non partirà mai.

E quel rumore che sembrano in sei.

La vecchia lampadina sembra dire che

quel che serve è in cantina perso fra le brugole.

Lubrificante e benzina sento intorno a me.

Questo è l’odore dell’officina davanti al caffè.

Pasta bianca lavamani e una foto di Villeneuve.

Raggi bianchi e tubolari che già parlano da sé.

Oggi no, passa domani se mi trovi ancora.

Mi perderò fra le mie ore,

con le mani, con le mani

e la testa nel domani

solo per lei.

Sono io dove sei tu.

Dove sputeremo cresceranno le rose.

Dove sputeremo cresceranno le rose.

Ho già in testa una bronzina

e pensieri scorrere.

Lubrificante e benzina sento intorno a me.

Questo è l’odore dell’officina davanti al caffè.

Pasta bianca lavamani e una foto di Villeneuve.

Raggi bianchi e tubolari che già parlano da sé.

Oggi no, passa domani se mi trovi ancora.

Questo è l’odore dell’officina: olio, polvere, caffè,

pasta bianca lava-mani e una foto di Villeneuve.

Strade, asfalti cerebrali, per risolvere i perché,

che m’illumini come fari, il tuo sguardo, ancora.

Questo è l’odore dell’officina davanti al caffè.

Pasta bianca lavamani e una foto di Villeneuve.

Raggi bianchi e tubolari che già parlano da sé.

Oggi no, passa domani se mi trovi ancora.

Oggi no, passa domani se mi trovi ancora.