La vedi nel cielo quell'alta pressione?

La senti una strana stagione?

Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato

che il Dio dell'inverno è arrivato

Lo senti un aereo che porta lontano?

Lo senti quel suono di un piano,

di un Mozart stonato che prova e riprova

ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perchè di cortili bagnati,

di auto a morire nei prati,

la pallida linea di vecchie ferite,

di lettere ormai non spedite?

Lo vedi il rumore di favole spente?

Lo sai che non siamo più niente?

Non siamo un'aereo nè un piano stonato,

stagione, cortile od un prato?

Conosci l'odore di strade deserte,

che portano a vecchie scoperte,

a nafta, telai, ciminiere corrose,

a periferie misteriose,

a rotaie implacabili per nessun dove,

a letti, a brandine, ad alcove?

Lo sai che colore han le nuvole basse,

e i sedili di un'ex terza classe,

l'angoscia che da' una pianura infinita,

hai voglia di me e della vita?

Di un giorno qualunque, di una sponda brulla?

Lo sai che non siamo più nulla?

Non siamo una strada nè malinconia,

un treno, una periferia,

non siamo scoperta nè sponda sfiorita,

non siamo nè giorno nè vita.

Non siamo la polvere in un angolo tetro,

nè un sasso tirato in un vetro

lo schiocco del sole in un campo di grano,

non siamo, non siamo, non siamo?

Si fa a striscie il cielo, e quell'alta pressione,

è un film di seconda visione,

è l'urlo di sempre che dice pian piano:

non siamo, non siamo, non siamo.