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La cucina era vuota, il bicchiere a metà, l'uomo guardava serio il muro e poi seguiva
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il fumo che saliva lento verso la lampadina. La stagione era quasi finita, l'uomo
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pensava "Questa è casa mia".
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Nella stanza del letto, la donna grassa e nervosa, sfogliava un giornale a colori: la
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vita di una donna, bionda, famosa e ricca, con qualche anno in meno. Qualche anno di
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meno, pensò, e lei somiglierebbe a me.
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E il tempo passa come una colomba sulla casa dell'uomo e della donna. Dentro una città
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pulita e violenta la donna partorì una stella e la chiamò Carmela, figlia di suo padre
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e sua madre, fiocco rosa da crescere in fretta. Rideva quasi sempre e piangere non
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piangeva, mai.
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